Um dos designers mais famosos dos anos 20, 30 e 40, Elsa Schiaparelli era conhecida por sua estética surrealista que era tudo sobre ludicidade, cor e excentricidade. Sua irreverência e seu olhar para o incomum fez fãs de ícones lendários de Hollywood, incluindo Katharine Hepburn e Marlene Dietrich, e ela colaborou com vários artistas, a mais famosa com Salvador Dali.
Em 1954, ela publicou um livro de memórias sobre sua vida colorida, desde o seu apartamento infestado de ratos até o seu período como assistente de enfermeira da Cruz Vermelha durante a Segunda Guerra Mundial e seu eventual sucesso na moda. A Vida Chocante é uma prova da excentricidade e da natureza não conformista do designer… a narrativa muda frequentemente da primeira para a terceira pessoa. Schiap, como ela era chamada, raramente é tocada pelas regras.
A autobiografia apresentada como parte da série V&A’s Fashion Perspectives e-book, na qual modelos, editores de revistas e os estilistas levam os leitores para os bastidores, como Balenciaga, Balmain, Chanel, Dior e Harper’s Bazaar. Agora, o museu disponibilizou extractos destes notáveis livros online gratuitamente para que os leitores possam desfrutar em casa durante o encerramento.
Aqui, partilhamos uma passagem de Shocking Life, publicada com a permissão de V&A Publishing, na qual Schiaparelli recorda como concebeu o seu primeiro design – um grande momento na história da moda.
A vida em Paris era para mim bastante monótona, com uma grande solidão. Se alguma vez desejei ser um homem, foi então. A possibilidade de sair sozinho a qualquer momento, em qualquer lugar, sempre me despertou inveja. Vaguear sem rumo pela noite, sentar-se nos cafés e não fazer nada, são privilégios que parecem sem importância, mas na realidade tornam o gosto de viver muito mais pungente e completo. A verdadeira juventude e a alegria ainda não tinham sido minhas. Eu deveria conhecer ambos, curiosamente, em anos posteriores.
Schiap tinha chegado a um ponto de viragem na sua vida onde ela se perguntava do que se tratava e para que era a vida. Mas embora as coisas fossem escuras e misteriosas, ela estava quase feliz – com a felicidade do vagabundo que, tendo encontrado um quarto para a noite, assiste ao vento e à chuva que caía sobre o exterior.
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Schiap sabia que não voltaria a casar. O seu casamento tinha-lhe batido como um golpe na cabeça, apagando qualquer desejo de fazer uma segunda tentativa. De agora em diante sua vida se tornaria uma série de amizades, às vezes ternas, às vezes desprendidas, espirituosas e afiadas e curtas, cheias sempre da mesma ansiedade por privacidade e liberdade, lutando incessantemente por pequenas liberdades, e embora ela fosse ajudada principalmente por outras mulheres ela se dava melhor com os homens, mas nenhum homem conseguia se apoderar completamente dela. Talvez sendo muito exigente, devido à sua capacidade de dar livremente, ela nunca encontrou o homem que precisava.
Ela se dava melhor com os homens, mas nenhum homem conseguia se dar completamente com ela
Mais e mais ela se fechou em um círculo, ainda não adivinhando como a terrível acumulação de energia e vontade-poder encontraria uma maneira de se expressar. Foi por puro acaso que ela começou por um caminho que ninguém em seus sentidos teria escolhido para ela.
Após ou duas vezes eu tinha pensado que ao invés de pintar ou esculpir, o que eu fiz bastante bem, eu poderia inventar vestidos ou fantasias. O desenho de vestidos, aliás, não é para mim uma profissão, mas uma arte. Eu descobri que era uma arte muito difícil e insatisfatória, porque assim que um vestido nasce, ele já se tornou coisa do passado. Tantas vezes quanto não são necessários muitos elementos para permitir a realização da visão real que se tinha em mente. A interpretação de um vestido, os meios de o fazer e a forma surpreendente como alguns materiais reagem – todos estes factores, por muito bom que seja um bom intérprete, reservam invariavelmente uma ligeira, senão mesmo uma amarga, desilusão para si. De certa forma é ainda pior se estiver satisfeito, porque uma vez criado o vestido já não lhe pertence. Um vestido não pode ser pendurado como um quadro na parede, ou como um livro permanecer intacto e viver uma vida longa e abrigada.
Um vestido não tem vida própria, a menos que seja usado, e assim que isso acontece, outra personalidade toma conta de você e a anima, ou tenta, glorifica ou destrói, ou a transforma em uma canção de beleza. Mais frequentemente torna-se um objecto indiferente, ou mesmo uma miserável caricatura do que você queria que fosse – um sonho, uma expressão.
Com a minha cabeça cheia de ideias selvagens aproximei-me de uma ou duas pessoas. Uma era a casa de Maggy Rouff. Foi-me dito por um cavalheiro encantador que foi muito educado que eu faria melhor para plantar batatas do que tentar fazer vestidos – que eu não tinha nem talento nem métier. Não que eu tivesse muitas ilusões sobre o assunto.
Uma amiga mulher, uma americana, veio me ver um dia. Ela sempre foi muito inteligente, e nessa ocasião usava uma camisola que, embora simples, era diferente de qualquer outra que eu ainda tivesse visto.
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Um vestido não tem vida própria, a menos que seja usado.
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Eu mesma nunca tinha conseguido usar camisolas ou roupas desportivas. Quando me vesti para o campo tinha a certeza de estar no meu pior aspecto, tão espantalho, que esperava que até os pássaros do campo voassem para longe de mim.
A camisola que o meu amigo estava a usar intrigava-me. Estava tricotada à mão e tinha o que eu poderia chamar de um olhar fixo. Muitas pessoas disseram e escreveram que eu comecei a trabalhar sentado numa janela em Montmartre e a tricotar. Na verdade eu mal conhecia Montmartre e nunca fui capaz de tricotar. A arte de segurar e clicar naquelas duas pequenas agulhas de metal e fazê-las produzir algo sempre foi um mistério para mim, e na verdade continua a ser assim. Eu não tentei aprender, estando convencido de que o resultado de qualquer coisa que eu fiz nesse sentido seria estranha e vividamente parecido com um pedaço de queijo suíço.
Esta camisola que me intrigou era definitivamente feia na cor e na forma, e embora fosse um pouco elástico, não se esticava como outras camisolas.
“Onde a arranjaste?” Eu perguntei. “Uma pequena mulher…”
A pequena mulher acabou por ser uma camponesa arménia que vivia com o marido. Fui vê-los, tornei-me amiga, e tenho permanecido assim desde então. Visito-os ocasionalmente na sua pequena fábrica onde fazem artigos de malha para o comércio grossista.
“Se eu fizer um desenho, tentarás copiá-lo?” eu perguntei. “Vamos tentar”.”
Então eu desenhei um grande arco de borboleta na frente, como um lenço no pescoço – o desenho primitivo de uma criança nos tempos pré-históricos. Eu disse: “O arco deve ser branco contra uma terra preta, e haverá branco por baixo.”
Os pobres queridos, não perturbados por uma ideia tão louca, lutaram para a resolver. Na verdade, isto era algo que eu deveria descobrir ao longo da minha carreira, que as pessoas seguiriam sempre as minhas ideias com entusiasmo, e tentariam sem discussão fazer o que eu lhes dizia.
A primeira camisola não foi um sucesso. Saiu do lado de fora e não foi nada atraente. Podia ter cabido no Gogo. A segunda foi melhor. A terceira eu achei sensacional.
Tentando corajosamente não me sentir consciente, convencido no fundo de mim de que eu era quase glamoroso, usei-a num almoço inteligente – e criei um furor. As mulheres naquela época eram muito de camisola. Chanel tinha, durante alguns anos, feito vestidos de malha à máquina e saltadores. Isto era diferente. Todas as mulheres queriam um, imediatamente.
Caíram sobre mim como aves de rapina, mas a mulher de quem aceitei a primeira encomenda foi uma compradora de Nova Iorque para a Strauss. Ela pediu-me quarenta camisolas e – quarenta saias. Lembrando a história de Ali Babá e os Quarenta Ladrões nas Mil e Uma Noites na biblioteca do meu pai, eu disse impudentemente: “Sim!”
Não fazia ideia de como seriam feitos numa quinzena, como lhes tinha prometido, por esta camponesa arménia e o seu marido. Também não sabia de onde viriam as saias e como seriam.
Minha mulher arménia e eu fizemos um conselho e procurámos voluntários arménios em Paris.A colónia deve ter sido inesperadamente grande, porque reunimos um grande número em pouco tempo. Eles aprenderam rapidamente, e enquanto eu paguei pela lã eles não se importaram de esperar pelo seu salário.
Foi-me dito por um cavalheiro encantador que eu faria melhor plantar batatas do que fazer vestidos
O grande arco foi repetido em muitas cores, mas principalmente em preto e branco. As saias eram o grande problema. De que deveriam ser feitas? E quem as faria?
Uma jovem francesa do bairro tinha-me ajudado às vezes com os meus problemas de roupa. Conversamos sobre isso e decidimos fazer as saias absolutamente simples, sem fantasia alguma, mas um pouco mais do que a moda exigia, que era só até os joelhos.
Mas onde encontrar o material? E como devemos pagá-lo?
Fui novamente às Galeries Lafayette e escolhi algum material bom e barato no balcão da pechincha.
A encomenda foi concluída, enviada e paga no prazo de três semanas. Pouff!
Tornei-me muito ousado.
O laço grande foi seguido por lenços de tecido gay à volta da garganta, por gravatas masculinas em cores gays, por lenços à volta dos quadris. Anita Loos, no auge de sua carreira com Gentlemen Prefer Blondes, foi minha primeira cliente particular, e fui impulsionada, com a ajuda dela, à fama. Logo o restaurante do Paris Ritz estava cheio de mulheres de todo o mundo em black-and-white sweaters.
© Schiaparelli SA
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